La Donna di Casa e il PattinatoreE adesso parti, genio della Daikin!
Ma quello s’accende, fa due tiri come quelli che «no grazie non fumo» però tanto t’han rubato il cero. E poi… indovinate? E poi: PUUUUF, abbassa la sua aletta, sfinito, a riposo, come i condotti di chi dimentica il Viagra.
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La Donna di Casa e il Pattinatore
Sogno bambini che lasciano la scuola, e un po’ gli dispiacePerché diamo per scontato che sia una vittoria, finire la scuola? Chi vince?
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Sogno bambini che lasciano la scuola, e un po' gli dispiace
Bagnarsi di libertàVedi chi passa guardare, luccicare per questi bimbi. Vedi altri bimbi prendere l’iniziativa incoraggiati dallo spettacolo. Vedi genitori smettere di tenerseli addosso, di premurarsi in quell’automatico «stai attento, non ti bagnare troppo». I bambini, invece, non vedevano niente. Oltre quelle fontane.
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Sempre, mai piùAi bambini non piacciono i forse, i vediamo e i però.
Non piacciono nemmeno quei razionali e accorati «un’altra volta». Non c’è un’altra volta, nel mondo dei bambini. Oggi è adesso, e adesso è sempre. E se non è adesso, allora non so cosa farmene.
Non è meraviglioso, quel codice assoluto? Non somiglia forse alla marea degli innamorati, ai per sempre e ai mai più?
Eppure loro fanno spola, dall’uno all’altro, con una fluidità che ai «grandi» fa paura.
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Sabato pomeriggioSparire è un diritto che non ci assegniamo mai.
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Pulito pulitoIndica i pensili, e qui il rapporto rischia una seria incrinatura: «Questo, per fare pulito pulito ci vuole tanto tempo, non so quanto». Sa che deve stare tre ore, che farà mano a mano, ma qui, per essere ridondanti, le sta prendendo la mano. E insomma pare che pulire le cose solite non le dia grazia, o dovrei dire «gloria» (che poi è il suo nome): «Li farai, ma devi capire che io non ti chiamo per fare “pulito pulito”, io ti chiamo per fare le cose normali che noi non facciamo».
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StortureMa c’è sempre un gradino, per salire in salvo su un marciapiede. C’è sempre una maglia sudata, per arrivare a un traguardo. C’è sempre un corridoio di giorni esausti, per arrivare alla porta aperta. E anche nella più precisa delle giornate c’è un insulto che ti sei tenuta a stento, un basta che avresti voluto infliggere senza riserve
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Il bimbo che piangeFinché Maddalena si alza, raggiunge la donna: «Posso prendere il bambino? Lo porto al mio posto, gli faccio vedere il buio che s’incolla ai finestrini, gli canto una cosa»
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I matti sono liberiOggi s’è presa una panchina e ha fatto il feto in braccio a quella. E in fondo quante volte non l’abbiamo voluto anche noi? Morire su quattro lische di legno alla portata di tutti. E poi rinascere quando qualcosa ci fa click dentro. Quando la pioggia smette i suoi insulti e una voce bianca e buona, gorgoglia: «Rialzati».
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